Car nos coeurs sont hantés
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Evidemment. Il aurait dû s’en douter : quand la voiture tourna à l’angle du chemin qui menait à la dépendance secondaire, quand les jardins du second manoir Seymour apparurent et fleurirent sous ses yeux, quand la bâtisse s’éleva en quelques étages et de multiples fenêtres, quand des tentes blanches peuplées de chaises et de personnes chargées de les installer fourmilla devant lui, Calixte fit la remarque que, bien évidemment, il aurait dû s’attendre à un comité d’accueil de cet acabit. Grande fut sa déception à la descente du véhicule, aidé par un Léopold soucieux, quand il comprit qu’il n’en était rien, que toute cette agitation ne tournait pas autour de son petit nombril et qu’il ne s’en fallait même guère plus pour qu’il passât complètement inaperçu. Calixte pinça les lèvres, prit son inspiration et dédaigna le fauteuil que lui proposa Leopold pour se contenter, dans un premier temps, de s’appuyer à la carrosserie, d’où il bénéficiait d’une bonne vue sur les jardins encore froids d’un printemps tout juste balbutiant. Calixte se recroquevilla dans le lourd manteau de laine qui le maintenait au chaud, plissant les yeux pour trouver une raison valable à tout ce remue-ménage, puisque ce n’était pas une fête en son honneur qui semblait s’organiser. Leopold, las d’attendre que le cadet de ses protégés se décide à le rejoindre sur le perron de la bâtisse, soupira : Mademoiselle Alice organise un événement, s’attirant un haussement de sourcil curieux et interrogateur de la part du grand frère. Alice organise quelque chose ? De publique, je présume ? Il se décolla de son support, manqua de chanceler, s’attira la réprobation du majordome qui s’empressa de venir le soutenir tout en lui confirmant que oui, il avait bien entendu.

Si Leopold n’avait peut-être pas été là pour les premiers pas de Calixte, il travaillait pour les Seymour depuis tant d’années que c’était tout comme, et de la même manière que Calixte ne pouvait s’empêcher de le voir comme un oncle, un mentor et un ami, il devait assurément considérer chacun des enfants du duc comme ses neveux et nièce, ses protégés et des enfants à surveiller. Ce qui n’était pas si injustifié, lorsqu’on y réfléchissait. Lorsqu’on prenait le temps d’y réfléchir. Un temps que Calixte ne se sentait pas vraiment obligé de prendre pour le moment, les yeux rivés sur la fourmilière gesticulante. A chercher du regard la silhouette de sa petite sœur, une si petite sœur qu’il ne voyait ni grandir, ni changer, trop occupé qu’il était à garder les yeux rivés sur ses propres intérêts, sur ses propres problèmes et sur les aléas qui malmenaient sa petite vie. Une petite sœur qu’il souhaitait protéger, préserver, sans prendre pour autant la peine de toujours s’intéresser à elle. Qu’elle s’investisse dans une œuvre, qu’elle soit bonne ou juste pécuniaire, qui n’impliquait ni canassons, ni concours, c’était nouveau. Pas particulièrement étonnant, mais nouveau. Et tout ce qui était nouveau avait le don, depuis son réveil, de l’irriter. Parce que Calixte, en deux semaines d’inconscience, d’impuissance, d’absence, avait sans cesse l’impression d’être dépassé par le temps qui s’était précipité sans l’attendre, que ce fusse dans les conséquences du Cosmic Ballroom, avec cette réelle chasse à l’homme qui avait pu être lancée par Frisbey, dans les silences et les non-dits de la présence de Papa et de Maman dans la région, dans l’inquiétude qu’Edward avait marqué, l’angoisse qui avait suinté des comportements d’Alice, et cette vie supplémentaire qui grandissait, jour après jour, heure après heure, minute après minute, dans le sein de Pandora, sans l’attendre, sans attendre qu’il accepte de mettre pied à terre, sans lui laisser ne serait-ce que le temps de respirer… le temps ne l’attendait pas, le temps se précipitait, s’égrenait, c’était une course que Calixte avait la désagréable sensation de perdre, c’était un marathon, et lui traînait la patte, encore trop faible pour rester debout, encore trop faible pour ne serait-ce que tenir tête à tout cela. Un vertige, il se résigna à se laisser mener par un Leopold décidément trop protecteur jusqu’à l’intérieur de la bâtisse, oscillant entre l’amertume face à son invisibilité et satisfait que personne n’attarde son regard dans sa direction, alors qu’il avait mauvaise mine.

Pendant d’interminables secondes, Calixte prit le parti de reprendre pied avec la réalité, de se tenir au courant des faits et geste des gens qui se massaient, qui s’activaient, qui déshumanisaient les pièces ouvertes de la demeure, plongeant dans l’intimité de ses quelques souvenirs d’enfance lovés dans les salons et les couleurs du rez-de-chaussée ; pendant d’interminables secondes, le temps que ses quelques affaires se perdent dans ses appartements, un étage au-dessus, Calixte s’affala dans un de ces fauteuils sur la terrasse qui offraient une vue plongeante sur le jardin sans en subir la brise glacée qui le balayait, et qui séviraient encore quelques heures avant que les premières heures de l’après-midi n’impriment les prémices de l’été qui ne tardaient que trop.

Ses doigts glissèrent sur l’accoudoir du fauteuil, répétant quelques notes d’un concerto pour alto qu’il avait réécouté quelques heures plus tôt. Un mouvement, une chevelure rousse, et sa main s’immobilisa. Calixte se leva, coupant court aux protestations de Leopold – toujours attentif – d’un mouvement brusque. Leo, je ne vais pas m’effondrer, je vais juste voir ma petite sœur Et pour aller la voir, il comptait bien discuter avec elle. Il n’aimait pas ça, Calixte, il n’aimait en rien ne pas être le centre de l’attention, il n’aimait pas voir Alice prendre des initiatives comme celle-là, il n’aimait pas l’idée qu’elle grandissait, il n’aimait pas l’idée de rester sur le banc de touche parce qu’une des créatures de cauchemar qui hantaient ses nuits avait eu l’idée pitoyable de lâcheté de s’attaquer à lui, il n’aimait pas, Calixte, se sentir comme le dindon de la farce, écarté du plateau pour avoir été trop faible à un instant, pour le rester encore maintenant alors que même ces hypocrites de Cavendish gloussaient des inepties aux médias pour mieux manipuler l’opinion publique dans leur sens et faire en quelques heures plus de dégâts à la Veille qu’en des décennies d’existence. Il n’aimait rien de tout cela, et se senti si inutile, à cet instant, avoir sous les yeux l’énergie et l’investissement d’Alice, à cet instant… il la vit passer, glisser dans l’herbe, trop semblable à Maman, trop semblable à un feu follet de liberté, trop semblable à cette princesse qu’il aimait, du fond du cœur, mais qu’il enviait, d’une jalousie brûlante et écœurante, pour qu’il l’ignore, pour qu’il accepte de rester sur le côté. Calixte s’approcha, sortit de la véranda, s’adossa à nouveau à un mur, comme un appui nécessaire. Un relai jusqu’à son prochain objectif : cette rangée de chaises qui le narguait, quelques mètres plus bas, une fois les marches qui faisaient le pont entre la terrasse et la pelouse franchies.

Calixte s’approcha, Calixte prit son temps, incapable d’accélérer, prenant le parti d’occuper son pas traînant en observant avec intérêt et attention le ballet qui se jouait sous ses yeux, selon une partition que guidait d’une main de maître une chef d’orchestre énergique et déterminée. Elle lui tournait le dos, pour le moment, donnant des ordres d’un ton trop semblable à celui de Papa pour que cela ne soit qu’une coïncidence, houspillant avec l’intonation de Maman et rappelant à l’ordre avec un caractère qui n’appartenait, et de cela nul ne pouvait en douter, qu’à elle. Un sourire s’étira sur les lèvres d’un pourtant vexé et fatigué Calixte, quand il se rendit compte d’une chose : les Seymour n’étaient en rien des gens du commun. Quand Alice se tourna dans sa direction, peut-être attirée par les regards qui perdaient de plus en plus vers lui, de surprise et d’étonnement – des regards dont Calixte nourrissait son ego bien malgré lui et sans réserver – Calixte ne se départit pas de son sourire, mais laissa transparaître sa fatigue. Martyr, comédien. « Calixte ? » Il fit quelques pas, pour mieux la prendre dans ses bras, indifférent aux spectateurs. Quoique, une part de lui souhaitait se donner en public, comme toujours. Il avait trop besoin de s’arracher de son lit d’hôpital, de cette mort qui lui avait pendu au nez suffisamment longtemps pour que son visage cadavérique ne le hante à chaque fois qu’il fermait les yeux, comme en écho aux cris d’un bébé qui aurait pu naître sans le connaître, lui. Calixte enlaça sa petite sœur, avec bien plus de force qu’il ne le préméditait, avant de s’écarter, de chanceler, de s’appuyer sur son épaule. Surprise ? Je suis arrivé… Un coup d’œil à sa montre. Il y a de cela une heure déjà, avec la discrétion que tu me connais. Jouant au grand frère, comme Edward savait si bien le faire avec lui, il couvrit du regard l’œuvre sa si petite sœur. Tu étais bien trop occupée pour t’en apercevoir, à ce que je vois. Tu t’amuses bien ? Nulle agressivité dans sa voix, juste une légère condescendance qu’il instillait sans le vouloir, sans même s’en apercevoir, trop perdu dans un rôle de grand frère pour parvenir à s’en éloigner. Ses yeux s’attardèrent sur une toile blanche que l’on montait. J’ai eu l’autorisation de sortie ce matin, je suis parti sans demander mon reste, et sans vous en avertir. Qu’elle comprenne là que ni Papa, ni Maman, ni Edward n’étaient au fait de sa sortie précoce. Sauf si, bien évidemment, Leopold n’avait déjà pris la liberté de les en avertir, ce qui ne serait en aucun cas une surprise. Il me tardait de… faire quelque chose.

Et pour faire quelque chose, il envisageait déjà de le faire. De tourner à son avantage ce qu’Alice préparait. Sans lui voler, bien évidemment, la vedette, mais… s’y incrustant, tout naturellement. Sans méchanceté. Juste de l’égocentrisme, un égocentrisme exacerbé, il fallait en convenir, par sa convalescence.

   
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Aux yeux de Calixte, son lien avec Alice était compliqué. Il adorait sa petite sœur, là n’était pas la question, mais tout comme avec Edward, cet amour fraternel était tâché, irrémédiablement tâché de jalousie. Face à Edward, c’était bien simple de comprendre pourquoi : le titre de duc, cette désagréable impression de n’être qu’une roue de secours, qu’un joker conservé dans une manche, voué à y prendre la poussière, pouvait justifier la rancœur et le ressentiment de Calixte. Mais face à Alice… il enviait sa liberté. Il enviait son caractère fort, assuré. Il enviait le regard fier qu’elle suscitait en toute chose dans les yeux de Papa, même quand elle s’opposait à ses décisions, même quand elle osait le mettre face à ses contradictions. Edward et Calixte avaient payé le prix fort de toutes leurs incartades, Calixte davantage encore puisqu’il les avait collectionnées avec soin et détermination ; Alice n’avait eu droit qu’à une indulgence bienveillante, seule fille de la fratrie, petite dernière, petite princesse. Il enviait son aisance à cheval, ses passions poursuivies et reconnues par Papa, encouragées même. Il enviait ce détachement qu’elle avait envers les médias, il lui enviait même ce désir compliqué de fiançailles avec Anthony quand lui devait se résoudre à s’éloigner de Pandora, mis au pied du mur de l’impossibilité de faire ce qu’il voulait de son avenir. Tout ce qu’il pouvait y avoir de différents entre lui et Edward, entre lui et Alice, tout ce qui pouvait le différencier de son grand frère et de sa petite sœur était source de jalousie chez Calixte. Et le temps n’avait rien arrangé à cela.

Aux yeux de Calixte, donc, qu’il était difficile de statuer sur l’état de sa relation avec Alice. C’était sa petite sœur, il voulait la protéger du monde dans son intégralité, il voulait la protéger comme un grand frère était supposé le faire, mais dans un même temps… et bien diable, elle était tout de même assez grande pour se débrouiller toute seule, et il avait déjà suffisamment à faire à se regarder le nombril pour en pas avoir non plus constamment l’œil sur ce qu’elle faisait. Puisque de toute manière, tout ce qu’elle faisait ne pouvait qu’attirer l’approbation de Papa, c’était bien connu. Et entre ce tiraillement, et une attitude insupportable, chez Calixte, il n’y avait qu’un pas. Rentrant de l’hôpital, il la voyait prendre sur elle, s’investir pour une fois, dans tout ce jeu politique des mondanités de l’aristocratie, et tout ce à quoi il parvenait à songer, c’était à comment récupérer à son avantage cet événement qui allait prendre place dans la soirée, ou le lendemain. Rentrant de l’hôpital, il la voyait tournoyer entre les tables et le ballet incessante des installations et des préparatifs, si semblable à Maman, si belle et remarquable, si admirable et source de respect, et tout ce qu’il parvenait à faire dans un premier temps, c’était bouder, se vexer de ne pas être au centre de l’attention et, pire encore, de… et bien de… de ne pas être remarqué.

Pas immédiatement du moins. Trouvant des appuis réguliers, que ce fusse une table, une rambarde ou l’épaule d’une personne, Calixte avança lentement vers sa petite sœur, les yeux jonglant entre les couleurs et les moindres détails auxquels Alice ne pouvait qu’avoir pensé, et la chevelure rousse de sa petite sœur, satisfait de sentir petit à petit les regards s’attarder sur lui. Jusqu’à ce qu’elle se tourne. Le rejoigne. Il l’enlaça avec force, découvrant dans les yeux de sa sœur une inquiétude qu’il avait ignoré avoir jusque-là. Léopold le surveillait, veillait à prévenir toute chute, mais Calixte l’ignora, se concentra sur sa petite sœur. Cherchant le ton qu’Edward savait avoir avec lui, cherchant sans s’en rendre compte à le mimer, le singer, dans une pâle imitation. Calixte oubliait parfois qu’il avait le droit de ne pas forcément chercher à être le portrait exact de son grand frère, ou son parfait opposé. Il oubliait même souvent qu’être simplement lui-même pouvait suffire. Surtout dans le cadre familial. Ils s’éloignèrent un peu, Calixte posa une main sur l’épaule d’Alice pour retrouver son équilibre. Les doigts de sa petite sœur glissèrent sur son bras, éveillant un sourire complice. « Je ne t’ai pas entendu en effet, tu aurais dû me faire appeler. » Il secoua la tête. « Inutile, inutile… Léopold était là pour veiller sur moi, tu le connais… » Léopold, toujours dans leur ombre, surtout à eux deux qui vivaient encore à temps complet dans la résidence secondaire de Killingworth, pour être au plus proche d’Asclepios. Comme un oncle, un ange gardien, un ami, un protecteur. « … et je dois dire que je n’en pouvais plus de ces couloirs… » Il ajouta même à mi-voix, plus pour lui-même que pour Alice. Il n’en pouvait plus d’angoisser à l’idée de croiser Pandora, qui n’avait pas répondu à son dernier message, il n’en pouvait plus de ressasser, encore et encore, leur conversation puis la décision – raisonnable mais douloureuse – qu’il en était venu à prendre après. A tête reposée. Avec le recul – et l’angoisse. Il n’en pouvait plus de ces couloirs immaculés, de ces odeurs aseptisées, de ces médecins qui lui intimaient du repas, qui le forçaient à se lever, à s’allonger, qui émettaient chaque jour davantage de réserves sur les progrès qu’il effectuait, et refusaient de réellement se prononcer sur les séquelles qu’il risquait d’avoir.

Calixte avait voulu prendre l’air. Rentrer chez lui. Et si on ne retenait pas un Seymour qui avait une idée en tête – Alice était extrêmement bien placée pour le savoir – on ne retenait pas plus un Seymour aussi fier que l’était Calixte, aussi têtu qu’il savait si bien l’être, aussi indépendant et colérique que le cadet de la fratrie pouvait l’être. Il avait voulu prendre l’air. Changer d’air. Se sentir utile et non plus un convalescent enfermé dans un hôpital, impuissant, à distance de tous ceux qui cherchaient un coupable, qui offraient leur soutien, qui agissait, comme Alice était en train de le faire, éveillant la jalousie maladive du grand frère. Une jalousie qui n’était pas près de s’amoindrir, voilà qui était certain. Calixte inspira. Ferma les yeux une fraction de seconde, quand un vertige lui rappela que les médecins savaient ce qu’ils faisaient, contrairement à lui. « Rentrons Calixte. A moins que tu ais besoin de prendre l’air ? » Il secoua la tête. Léopold se para d’un sourire moqueur. « Seulement si… » Il embrassa le domaine du regard, les lèvres brûlantes d’exiger une errance choisie entre les tables, les tentes dressées, les plannings prévus ; les yeux envieux et brillants de réclamer une errance choisie dans le parc de la résidence, juste pour ne pas s’enfermer à nouveaux entre quatre murs.

La certitude qu’une dizaine de pas seule lui risquait de lui suffire pour s’effondrer le poussa à faire preuve, pour une fois, d’un peu d’humilité. Calixte souffla « Demain… rentrons. » dans un sourire nerveux de fatigue et de colère envers lui-même. De haine envers celui qui lui avait imposé ça. « Je suis passée te voir à l’hôpital. Et j’ai vu… Les familles, les malades, les dégâts de cette soirée, au-delà de ce que j’imagine. Alors, il fallait faire quelque chose. Je fais quand même partie d’une des familles les plus importantes, et si je ne supporte pas les événements mondains, me servir de mon nom pour avoir un impact est normal. » S’appuyant à la rambarde, il n’avait pas besoin de feindre pour que sa fatigue et son épuisement, ses muscles engourdis de paralysie, ne le ralentissent et ne marquent ses traits, quand ils rejoignirent la véranda où les attendaient des fauteuils. Il s’effondra plus ou moins avec grâce et maintien dans le premier faisant signe à sa sœur de faire de même pour ne pas le laisser seul à l’humiliation que semblait lui imposer son état. Et ne récolta en réponse qu’une question, évidente, douloureuse, ainsi qu’un regard aux allures d’inquisition. « Comment te sens-tu ? »

La porte de la véranda se ferma sous la discrétion de Léopold, leur offrant à tous les deux un peu d’intimité, une bulle de silence et de solitude ; Léopold le connaissait trop bien : Calixte se sentit aussitôt déchargé du manteau de morgue et de fierté, de vanité et d’arrogance, qu’il portait constamment lorsque d’autres virevoltaient autour de lui. Seul, avec sa sœur, loin des regards, des caméras, des journalistes ou simplement des curieux, il s’affaissa de fatigue, l’inquiétude apparut derrière l’hypocrisie et la comédie craquelées toutes deux. Comment te sens-tu. « Tu as eu une bonne idée. Nous avons un nom, de l'argent, de l'influence, il est de notre devoir d'agir. Maman et Papa doivent être fiers de toi. » Il tenta de sourire, de ses sourires qui illuminaient son visage, réchauffaient l’atmosphère, éveillaient sa malice et jouaient, goguenards, à plisser ses paupières et brider ses yeux dans une joie enfantine. Il n’obtint qu’une triste crispation ; l'hypocrisie ne trouvait pas de place dans le cercle familial. « Je suis désolé, Lys, que tu aies eu à… voir ça. » L’hôpital ? Non. A le voir lui, cadavérique. Si les rôles avaient été inversés, Calixte ne savait pas comment il aurait réagi. Ou plutôt, il ne le savait que trop bien : il avait regardé dans les yeux le regard vide d’Abigaël, neuf ans plus tôt. Lys ; contrairement à Edward dont le surnom Eddie n’avait de raison d’être que le plaisir d’agacer l’aîné de leur fratrie, le surnom qu’il confiait à sa petite sœur, lui… n’était que douceur et affection. Réelles. Inquiétude. Souci. Mais affection. « Je suis désolé pour la soirée. Les victimes. » Et pour être désolé, il l’était. Sincèrement. La culpabilité était familière à Calixte, il la côtoyait depuis Abigaël, ne s’en était jamais réellement défait. N’avait jamais réellement réussi à l’éloigner. Et là…

Il la portait à nouveau comme un fardeau. Coupable de ne pas avoir pu protéger tous ses invités, coupable de ne même pas avoir pu être là pour les familles des victimes, coupable d’avoir dormi quatorze jours durant, le temps que funérailles et soins soient donnés, le temps de laisser sa famille dans l’angoisse et la responsabilité. Les mains nerveuses, il se redressa dans le fauteuil. Comment te sens-tu. Mal, naturellement. Il y avait non seulement la santé, mais aussi… tout le reste. Les morts, l’angoisse, la santé de Papa, les inquiétudes de Maman. Il y avait tout cela dont Alice pouvait en être consciente. Et il y avait Pandora. Et le bébé. Comment te sens-tu. Il envisagea de mentir. D’édulcorer la réalité. De protéger Alice de ce qu’il ressentait. Il se souvint in extremis qu’Alice ne serait ni dupe, ni indulgente, s’il s’abaissait à cela.

Il la regarda dans les yeux. « A ton avis, Lys ? Physiquement, je suis dans un état effroyable. Les médecins sont incapables de me dire si j’aurais des séquelles, mes muscles se paralysent encore sans prévenir, s’engourdissent sans cesse, je suis épuisé en quelques pas, et les douleurs musculaires ne me lâchent pas. Psychologiquement… je… » Il y a neuf ans, Alice n’en avait que dix neuf mais elle avait vu son grand frère sombrer dans l’alcool et la drogue, ces quelques mois avant que Papa ne se charge de le remettre dans le droit chemin, ne le force à se concentrer à l’entraînement veilleur, encore et encore pour retrouver un sens à sa vie. Elle n’avait peut-être que dix-neuf ans, mais Calixte savait très bien qu’elle l’avait vu retourner chez le psy, encore et encore, pour se sortir de la tête ses envies suicidaires. Comment allait-il alors qu’il était à nouveau en partie responsable de la mort d’innocents ? Et tout ça à cause des mutations qu’il haïssait, de plus en plus, parce qu’elles se plaçaient à chaque fois en travers de son chemin, entre lui et le bonheur ? « Papa veut que je consulte à nouveau. » Etait-ce un problème ? Non. Mais c’était une réponse comme une autre à la question d’Alice. Question qui, d’ailleurs, en appelait une autre. « Mais toi, comment te sens-tu ? Vis-à-vis de tout ça, vis-à-vis de… Papa… de moi… de l’autre ? » Après tout, Edward ne méritait même pas qu’on le nomme. Même s’il était venu le voir à l’hôpital. Même s’il avait veillé sur lui à l’hôpital. Même s’il avait été là, comme le principal repère de Calixte. « On va attraper ce connard, ne t’en fais pas. Et je m’occuperai de lui. J’en fais une affaire personnelle. ».

Après tout, il avait failli blesser Alice. Helena. Pandora. Le bébé. Calixte n’avait jamais autant souhaité la mort de quelqu’un qu’à cet instant.

   
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Etrange famille que celle des Seymour, où les frères se détestaient et couvaient leur petite sœur, où les parents exigeaient le trop de leurs enfants pour espérer avoir le assez, mais ne s’en contentaient finalement pas, où la loyauté compensait la complicité, et la fraternité combattait constamment – du côté des aînés tout du moins – la cohésion acquise autour d’un nom, autour d’un héritage, autour d’un devoir commun et d’attentes. Etrange fratrie que celle des Seymour. Il y avait trop de jalousie, trop de malaises, trop de faux-semblants, trop de trop… et, aussi, peut-être des caractères trop forts qui se heurtaient, encore et encore, qui se fendillaient à chaque choc, pour s’endurcir, toujours plus, et devenir paradoxalement encore plus sensibles à chaque respiration. Il y avait de la violence et de la réserve, dans les liens qui rattachaient les Seymour les uns aux autres. Et Calixte et Alice n’y faisaient en rien exception : ce ne fut que lorsque la porte de la véranda se ferma derrière eux et que Calixte s’écroula dans un fauteuil, abandonnant au sol sa fierté et son arrogance pour s’autoriser à être un peu lui-même en présence de sa sœur, qu’il toucha du bout du doigt un soupçon de sincérité.

Si l’inquiétude d’Alice avait ce petit quelque chose de rassurant et de touchant, caressant l’orgueil de Calixte dans le bon sens du poil, la prévention qu’elle déployait, l’attention rivée sur lui dans l’attente qu’il s’effondre, qu’il trébuche… tout cela avait bien au contraire le don d’agacer et d’irriter Calixte, trop susceptible pour son propre bien. Il se sentait infirme, il se sentait faible. Renoncer à errer dans le parc du manoir, renoncer à se pavaner, à se montrer, à s’incruster dans les travaux d’Alice pour se les approprier, lui voler la vedette et satisfaire son ego… c’était si pénible, si douloureux. Si déprimant. Sans parler de tout le reste. Sans parler de tout ce qu’il pouvait avoir en tête, de cette angoisse qui le surprenait dès qu’il s’autorisait à penser et à réfléchir à tout le reste. Sans parler de Pandora. Calixte se prit la tête entre les mains, le temps de lisser sa barbe taillée, redessiner sa mâchoire jusqu’à l’arrondi de son menton. S’efforça à s’arracher à son égocentrisme pour regarder sa sœur dans les yeux, lui offrir un sourire, léger, et quelques compliments choisis, sincères. Pas factices, non. Mais… inattendus. « Je n’ai pas fait ça pour la fierté Cal. Je l’ai fait… Parce que c’était le plus juste. » Ses prunelles se chargèrent de sérieux et de gravité, d’un soupçon de compréhension et se remplirent également de réflexion. Juste. « Je vois. C’est bien. » Bien, cela l’était. Et à parler de justice de la sorte, il ne pouvait que penser à la dispute qui les avait secoués, Edward et lui, le jour même de sa sortie de coma, à cette justice évoquée, celle tuant les mutants incontrôlables crachée par le veilleur blessé, en colère, qui s’était opposée à celle brandie par un avocat agrippé à des livres de lois dépassées par l’évolution de l’humanité. Calixte secoua la tête. Appuya son menton sur le bout de ses doigts dressés en chapiteau, quand ses coudes reposaient, eux, sur ses cuisses. Justice. Y-avait-il une quelconque justice de valable pour le responsable de ce que la presse appelait déjà Poisoned Birthday ? Ou encore pour lui, qui avait ainsi exposé des dizaines de personnes, qui avait tué Abigaël. Qui imposait tout cela à d’autres. Je suis désolé, la culpabilité pressa contre sa poitrine, essouffla ses excuses. « Tu n’as pas à t’excuser, tu ne pouvais pas savoir que cette soirée serait l’objet d’une attaque. Tu n’as aucun contrôle dessus, alors, ce n’est pas de ta faute… » Un faible haussement d’épaule répondit à Alice, Calixte détourna le regard pour le planter sur quelques plantes disposées dans un coin, rentrées le temps de l’hiver, qui attendaient avec impatience le printemps prochain. Il frissonna lorsqu’Alice se pencha dans sa direction pour effleurer sa main. Il frissonna à nouveau lorsqu’il se retrouva tiraillé entre l’envie de rompre le contact et celle de ne surtout plus bouger. Calixte finit par trancher en se redressant, mains nerveuses, dans une volonté sûre de se secouer, de retrouver un peu de son énergie coutumière. Comment allait-il ?

Il ne s’embarrassa d’aucune hypocrisie, d’aucun mensonge, ne se contenta – à la rigueur – que de diluer légèrement la réalité pour mieux l’amoindrir. Comment allait-il ? Mais. Physiquement, psychologiquement, mal. Et ça ne se ressentait pas qu’au niveau des douleurs qui allaient et venaient, qui le saisissaient sans signe avant-coureur, ou cette culpabilité qui l’écrasait brutalement, dans une envie de pleurer et de s’effondrer qui n’était que de loin liée à un excès de faiblesse physique. Quant à sa rémission… on parlait de rééducation, de suivi, de séquelles durables. Et Papa, de son côté, avait évoqué la possibilité que Calixte voie à nouveau, et très régulièrement, la pédopsychiatre qui le suivait depuis l’enfance, ou un autre praticien. Comment se sentait-il ? Mal. Et elle, comment se sentait-elle ? Vis-à-vis de… de tout ce qui secouait les Seymour, de ces aller-retour dans différents hôpitaux, de sa santé et de l’état déclinant de leur père ? Devant le silence d’Alice, il parvint à relever les yeux pour les faire glisser dans sa direction et lui faire une promesse, si elle doutait encore de la colère brûlante de son grand-frère, si elle doutait encore de sa rancune âcre et violente. Ce n’était pas un tendre, Calixte ou, plus exactement, ce n’était pas un généreux et un homme charitable. Ses rancunes étaient tenaces, ses jalousies violentes, ses vengeances mesquines et choisies, parfois cruelles, souvent agressives, jamais oubliées. Et ce Poison Prince ne risquait pas d’y faire exception. Il y avait trop de personnes impliquées, cette fois-ci, pour qu’il continue à tolérer l’immobilisme poli et prudent des Veilleurs, et ce, quoique pouvait en dire Edward.

« Je sais que tu feras tout pour l’attraper. Mais d’abord, fais attention à toi, soigne-toi du mieux que tu peux pour éviter les blessures. Tant que tu n’as pas retrouvé l’équilibre, tu ne feras rien Cal. S’il faut que je te colle aux basques sur les prochaines semaines pour te retenir, crois-moi que je vais le faire. Cela t’aidera de consulter à nouveau ? » S’il avait commencé par sourire devant le soutien et la confiance d’Alice – que c’était agréable d’être dans la position de l’aîné, il fallait le reconnaître – et si son sourire s’affermit devant la maturité de sa si petite sœur, il ne put que se rembrunir lorsqu’elle évoqua ce qu’il avait dit, un peu plus tôt. « Je l’ignore. On ne peut pas dire que jusque-là, il y ait jamais eu d’effets notables. » Sa voix se para d’amertume, alors qu’il savait parfaitement pourquoi il n’y avait aucun effet, pourquoi s’il voyait sa pédopsychiatre comme un véritable soutien et une bouffée d’oxygène, il continuait, à trente ans encore, à voir ses nuits être agitées de cauchemars, de terreurs nocturnes et de cris déchirants, et pourquoi, près de neuf ans plus tard, il continuait à avoir de trop sombres pensées lorsqu’on évoquait Abigaël. Ne rien évoquer qui puisse concerner la Veille et les mutants restreignait – et pas qu’un peu – la compréhension que le docteur pouvait avoir de toutes les pensées qui agitaient Calixte. Alors est-ce que consulter à nouveau l’aidera ? « Tu sais tout comme moi que les suggestions de Papa ont pour la plupart saveur d’ordre et qu’on ne peut ignorer les injonctions du Duc de Somerset. Et j’imagine que si ça ne m’aide pas, ça ne me fera pas de mal pour autant… » Ca n’en restait pas moins préoccupant et révélateur que quelque chose n’allait pas. Et… à ce propos… « Et toi, alors ? » il relança, dans un véritable intérêt.

« Je ne pense pas… Qu’on devrait parler de moi. Ça va. Tant que tu es en vie, tout va bien. » Calixte fronça les sourcils.

On ne pouvait ignorer les injonctions du Duc de Somerset, certes, mais les chiens ne faisaient en rien des chats : Calixte ne supportait que peu que l’on ignore les siennes, et plus encore lorsque le coupable n’était autre que sa petite sœur. Edward, de par son droit d’aînesse, était revêtu d’une certaine inviolabilité digne de celles protégeant de la justice du peuple – en l’occurrence Calixte – la plupart des personnalités politiques en fonction. Mais Alice… Alice n’était que vulnérable à l’égocentrisme, la prétention et la susceptibilité de son grand frère, qui ne tolérait en rien qu’on rejette ses questions avec autant de légèreté. Qui ne tolérait pas, finalement, que l’on lui rappelle sa place et son absence concrète de pouvoir et de position de force. « Si je te pose la question, c'est que j'estime être en droit de te la poser et en droit d’avoir une réponse. », il s’agaça donc, dans un sous-entendu qui ne pouvait être plus clair : s’il était en droit d’avoir une réponse, elle avait de son côté le devoir de lui répondre. « Je suis en vie, certes, mais mon pronostic vital était engagé, quant à Papa, nous savons tous deux qu’il est condamné. » Et ça faisait mal, de le savoir. Mal d’angoisser, encore et encore. « Tu ne peux pas y être indifférente, Alice. Et crois-moi, je suis le mieux placé pour te le dire : tout garder pour toi ne sert à rien, ça n’efface pas pour autant ce que tu ressens, ça ne peut que te rendre vulnérable et fragile. Et ça ne changera rien. Maman a été bien secouée, il semblerait même qu’Edward ait réussi à ressentir un soupçon d’humanité inespérée à cette occasion… donc tu as le droit de ne pas aller bien. Et… bonté divine, tu n’as pas besoin de me mentir, je suis ton grand frère tout de même. » Et si son autorité avait quelque chose de contestable, il avait réellement besoin de la sentir opérationnelle et reconnue. A croire qu’il oubliait que s’il savait être têtu, il n’était qu’un petit joueur face à sa sœur.