Lena Woods. C'est le nom sur lequel mon attention s'était portée il y a quelques jours seulement. Dépistée positive il y a un an et demi, son dossier DCRM indiquait que sa mutation était de synthétiser des fragrances. Assez anodin et bénin si l'on y regarde de loin, mais autant être honnête, les dossiers ne s'appuient que sur les dires mutants. S'ils sont dépisté positif mais contrôlent leur don, rien ne les empêchent de minimiser l'impact afin de ne pas être bridé par un suivi trop rude.

Brune aux yeux clair et agée de dix-huit ans, elle étudie le droit à l'université de Newcastle, et prends des cours de patinage artistique deux fois par semaine. J'ignore si cette gamine peut-être le Poison Prince – ou, dans le cas présent la Poison Princess – mais quoi qu'il en soit, je dois voir ce qu'il en est. Si elle est aussi inoffensive qu'il y paraît, le fait d'être un diffuseur de parfum sur pattes n'a rien de bien dramatique. Le simple fait qu'elle soit mutante me fait douter de sa qualité a errer sur la planète sans soucis, mais bien d'autres méritent davantage l’échafaud. Le mutant le plus recherché du compté, en l’occurrence.

Un pass universel comme relique de mon séjour au FBI, un large pourboire à l'agent d'entretien habituel et assez benêt pour ne pas se poser de question quand je lui présente mon badge du NCA , quand bien même la stupidité d'une infiltration d'un des agents de l'état dans une patinoire. Me voici donc à profiter de mes horaires aménageables à mon bon vouloir, en train de passer la serpillière près des gradins, une casquette enfoncée sur la tête.
D'un œil discret, je localise très vite la cible de ma présence, accoudée à la rambarde, en train d'observer sa professeur. Cette femme à l'air d'être un sacré peau de vache. Je l'entends parler à ses élèves depuis tout à l'heure, avec le tact d'un bulldozer.

Je ne me suis jamais vraiment intéressé au patinage artistique, ni même à un quelconque autre sport. Lorsque je vivais a New York, il m'arrivait de suivre des match de football américain histoire de sympathiser avec mes collègues quand je n'avais pas d'autre choix que de jouer au type sociable, mais j'ai abandonné l'idée lorsque je suis arrivé sur Chicago. Cela dit le patinage, contrairement au football américain, possède quelque chose d'élégant qui n'a rien à envier à d'autres.

Celle qui passe à la casserole à cet instant – et subit les commentaires d'une amabilité sans borne de la vieille peau – est jeune, je me demande même si elle a déjà terminé le secondaire. Une petite blonde qui, d’apparence, a deux fois l'âge d'être ma fille. La musique sur laquelle la lycéene effectue sa prestation ne m'est pas inconnue, mais je dois dire que j'ignore totalement d'où elle vient.  Mes habitudes me poussent à penser que j'ai du l'entendre dans un film, probablement regardé d'un œil durant une de mes nombreuses insomnies.

Je m'empare du balais et commence à nettoyer entre les gardins, gardant toujours en ligne de mire ma cible, parfois interrompu par la patineuse en action, je tente d'analysé les réactions de la jeune fille, à présent en pleine discussion avec une de ses coéquipières, souriante. La professeur en rajoute une couche, m'en fait hausser les sourcils. Je quasiment certain que la môme est sur le point de pleurer, si ce n'est pas déjà le cas.

Alors que je me questionne sur le niveau de motivation nécessaire pour supporter des commentaires pareils, mon regard toujours vissé sur Lena Woods, je me fige littéralement, les mains sur le balais. Le sourire rieur affiché par ma cible se  transforme en un claquement doigt, métamorphosé en grimace dans un premier temps, puis en larmes. Je déviais sur sa camarade, puis sur les autres, constatant avec surprise les crises de sanglots qui les animaient tous, la marâtre y comprit.
Je jetais à nouveau un regard à la patineuse, en train de saluer, vraisemblablement gênée.

Le manche du balais que je tiens entre les mains m'échappe sur le coup, tandis que les pleurs cessent de manière aussi inattendue qu'ils ont commencés, leurs protagonistes ne semblant visiblement pas plus troublé par ce qu'il vient de se produire.
Je suis venu ici pour effectuer une enquête sur la jeune Lena Woods. Mais ce n'est pas elle qui m'inquiète. Celle qui me trouble davantage se dirige a présent dans un coin opposé des gradins, le visage toujours rouge.

Je récupère le balais et m'empare d'un chiffon et d'un flacon de produit ménager, approche de la jeune fille. La réaction de ses camarades et le visage qu'elle affichait avant que ça ne se produise ne trompe pas : c'est une mutante. Et vraisemblablement elle est capable de transmettre ses émotions sur un certain périmètre. La gêne qu'elle affiche démontre qu'elle ne se contrôle pas du tout. S'il s'agit de joie ce genre de don n'est pas une menace, en revanche, qu'adviendra-t-il si elle se met en colère ? Ou si elle apprend à contrôler sa mutation de manière à transmettre des émotions factices à d'autres ?

Je commence à nettoyer le banc situé juste devant celle-ci, puis lève la tête vers elle, accroche un sourire à mes lèvres pour paraître sympathique.

- Elle a pas l'air facile ton entraîneuse. Ça fait longtemps que tu fais du patinage artistique ?