feat Josée & Louciane

By the law, I call you to shut the fuck up ?

Ça n’était pas censé se solder de la sorte. Jo avait pris ce contrat, un peu à contre-cœur, pour cette pauvre femme l’ayant bruyamment imploré de l’aider à retrouver son fils. Pendu à son gilet (dieu qu’elle déteste qu’on touche ses vêtements) de la main gauche, et dessinant de grands moulinets désespérés de la droite, sa cliente lui avait écoulé du « por favor, por favor ! » à n’en plus savoir quoi en faire, avec d’horribles reniflements sonores et humides comme ponctuation. « Yé né veux pas faire affaire avec la police, tu comprendes ? Cé oun gentil garçon, au fond, oun très gentil petit garçon. »

Jo avait jeté un coup d’œil vers sa mère qui avait, comme toujours, joué de cette classique intervention qui était sa marque de fabrique : un haussement lâche des épaules, un visage qui semble dire qu’il faut accepter, n'est-ce pas, il faut accepter d’aider ? Quelle expression de sale none catholique insensible, tout de même.

Le très gentil petit garçon s’appelait Javier, 24 ans, et avait comme inoffensive habitude, selon sa mère, de sortir s’amuser avec des amis ; clairement pas pour jouer au Twister ou pour manger des bonbons ne contenant que du sucre et du colorant alimentaire. En tâtonnant maladroitement dans sa chambre, Jo était parvenu à saisir quelques bribes de ses derniers faits et gestes – un exploit plutôt éreintant qui l’avait mené, à force de flair et, disons-le franchement, d’un gros coup de chance, à cette planque du centre-ville où Javier avait tragiquement écoulé ses dernières heures, et en charmante compagnie (compagnie qui avait jugé bon de le balancer dans la benne à ordures de la ruelle adjacente pour ne pas s’attirer des ennuis. Quelque peu raté, ma foi). C’est là que Jo trouva Javier, oui, avant les rats, vautré comme un saoul dans l’amas de sacs à vidanges. Overdosé, mais ça, Jo ne le saurait pas tout de suite.

Comme un saoul, parce que sur le coup, ça avait été franchement plus facile de se dire qu’il était inconscient, et pas autre chose. Mais un cadavre, ça n’a pas la même odeur que des restants de restauration – l’épouvantable âcreté du macchabé ainsi libéré dans l’air froid de janvier confirma à la mutante qu’il avait passé le cap d’un quelconque coma éthylique.

Après avoir fait du Picasso sur la neige avec le contenu de son petit-déjeuner, Jo appela la mamita, à demie appuyée sur le mur de briques – la ferme intention de se débarrasser au plus vite de ce dossier pris le pas sur l’envie de faire cela avec une quelconque douceur. L’empathie passa au second plan, un peu comme le désir de remanger du gruau pour les quatre prochaines semaines.

« Mamita ?
- Josée, Josée tou as trouvé mi niño ?
- Appelez les flics et dites-leur de se rendre à l’angle de Bailey et de Cypress Gardens. J’suis désolé.
- Jos- »

Elle coupa la ligne. Puis elle rentra chez elle, évoluant dans un brouillard étrange de pensées sans morphologie. Avant ça, Jo s’arrêta pour acheter une pinte de jus d’orange et un sac de bagels, comme de rien. Volonté de perpétuer une normalité dangereusement ébranlée pour le reste de la journée, sans doute, et voilà : Il est 15h15 et elle assise dans son canapé à grignoter du pop-corn salé devant The Truman Show, agitée sans l’être, forçant une concentration inexistante pour chasser un malaise omniprésent.

Son portable vibre contre sa cuisse. Un coup. Puis deux. Elle fixe avec insistance Truman qui pète un câble. Troisième coup. Son doigt glisse sur la touche verte et elle colle avec agacement l’appareil à son oreille, la voix légèrement rouillée : « Bonjour ? »

Ça pleure ça marmonne en espagnol ça geint tellement vite, tellement en saccade, qu’elle capte un mot sur dix. Gagnée par la panique, Jo somme la mère de se calmer avec une voix encore plus aigue que la sienne. Elle réussit miraculeusement à comprendre ce qu’elle ne voulait surtout pas entendre : la mère éplorée a donné son nom aux flics, pour les aider dans leur enquête, pour Javier, pas le choix, elle a donné son nom, mais ce n’est pas grand-chose, c’est pour aider. Jo renverse le bol de pop-corn en poussant un juron coloré aussitôt engloutit dans des supplications empressés : oui, à son tour maintenant de faire entendre raison. Mais c’est culturel, les mamans espagnols ont vraiment de graves problèmes de surdités, bordel. Mamita, non, s’il-vous-plaît, non, pourquoi, bordel, bor-del ! Ça coupe. Jo fige. À la télévision, Truman en est à révéler à Marlon cette idée de complot conspirationniste :




« FUCK ! »

Elle s’est levé d’un bon, a balancé le portable sur le canapé : avec arrogance, il rebondit mollement et s’écrase par terre comme pour ricaner de son excès soudain de crachat émotionnel. Et comme Jo ouvre la bouche en grand pour gueuler ce qui lui ronge brusquement la gorge (à l’intention du canapé, du téléphone et de la mamita), on toque à la porte. Trois petits coups, parfaitement anonymes, parfaitement dérangeants – ça déclenche Jo comme ça l’amorce, en même temps. Elle suspend son élan et, le cœur débattant comme un troupeau de gnous lancés au grand galop, elle s’approche de la porte. Du calme Jo, probablement l’homme à tout faire des propriétaires qui est venu vérifier si le robinet fuit toujours.

Inspiration, poignée qui tourne : Rien ne bouge sur son visage impassible lorsqu’elle aperçoit l’officier de police dans l’embrasure de la porte à l’ouverture à peine entamée. Ce sont ses yeux, les coupables – ils s’élargissent, traitres, apeurés, saisis. Jo a alors la réaction la plus intelligente du monde (donnez-lui une médaille, pitié) : en reconnaissant l’homme qui les a maintes reprises arrêté son frère et elle lorsqu’ils étaient jeunes, elle referme brusquement la porte. Déni total.

Elle referme. Brusquement. La porte. Sur un putain. De flic.

C’est qu’après-coup qu’elle manque de s’étouffer dans sa propre salive. Parce qu’elle réalise que, de un, elle vient d’avoir la réaction la plus paumée de la planète et que, de deux, le pied de l’agent de la paix s’est glissé dans l’entrebâillement de la porte – Jo n’a donc même pas la satisfaction de l’entendre claquer, de savourer la fraction de seconde où tout semble encore en contrôle. Sa main moite lâche la poignée, première défaite. Et quand cette porte de merde s’ouvre lentement, pour une deuxième fois, sur le visage du flic, elle le fixe en prenant bien soin de fermer sa gueule qui saurait un peu trop bien faire justice à ses gestes. Pas d’excuses ; juste un silence lourd et pesant, juste elle qui, droite comme une barre de fer, se tient devant lui avec le désagréable sentiment d’être déjà coupable de tous les méfaits dont il pourrait bien l’accuser.

Jo est lucide : elle a beau traîner une vieille haine envers les policiers (cadeau de Samuel et de ses grands discours de types ACAB), ce n’est pas pour autant qu’elle se méfie de tous les uniformes, mais lui… – déjà que ce grand con n’était pas un enfant de cœur quand elle avait quatorze ans et que son genre de larcin était de faire un graffiti d’un pouce carré dans le bas d’un mur, là… Cette mamita mériterait qu’on lui verse sa salsa verde dans les yeux.

Kanae de Never-Utopia

feat Josée & Louciane

By the law, I call you to shut the fuck up ?

Toujours un aussi bon sens de la mise en scène ; Josée note le tempo de l’agent, timbre de vieux métronome bien huilé au ballant impeccable, la plaque qui se lève, la plaque qui s’arrête, la plaque qui descend – elle voudrait lever un sourcil, peut-être, accompagner cette valse procédurale de son grain de sel, mais l’engrenage risque de geindre de cette intrusion. Aussi reste-t-elle impassible, spectatrice ; ah, c’est ce qu’elle aimerait être, pour que ses pieds n’aient jamais foulé la scène. En réponse aux pompeuses présentations qu’Howard sait si bien assécher de son bon coup de langue, la mutante croise lentement les bras sur sa poitrine. Au tour de sa tête de partir vers la gauche, penchée, pensée, pour laisser errer de biais ses billes scrutatrices – pas qu’elle puisse une seule seconde s’imaginer intimidatrice, mais seulement honnête, physiquement parlant, de ce que la visite surprise du Sergent-Détective lui évoque.

Cette montée en grades lui arracherait un sourire pointu, en d’autres circonstances. Ça ne l’étonne pas – il y a des gens qui sont incapables de se recycler : c’est comme ça qu’on pollue la planète. Samuel attribuait d’ailleurs aux flics l’affectueux surnom de garbage, un petit nom qu’il doit encore garder dans le coin de sa tête mais qui ne doit plus trop oser s’aventurer à la barrière de ses lèvres maintenant qu’il est en taule.

Howard a quelques questions à lui poser à propos de la mort de Javier. Josée ne va pas mimer la surprise. Une fois, c’était bon, deux fois, ce serait vraiment pathétique. Ses mandibules crispent sa mâchoire fine, la lui creusant légèrement sous les pommettes. Mais comme elle et Monsieur le Sergent-Détective sont aussi ravi l’un que l’autre de se voir, la jeune femme ne voit pas pourquoi elle s’empêcherait de se laisser aller à ces quelques marques visibles d’affection.

« Je peux entrer, ou tu me prépare encore quelques outrages à agent ? Bon, je peux passer pour la porte au nez, en mettant ça sur le compte du manque de discernement. Ma faute, je ne me suis pas annoncé. Pour le reste, je pense que tu te souviens que c’est toujours six mois ferme ? »

Le menton bascule à peine, comme pour libérer entre eux l'espace nécessaire aux mots afin qu'ils puissent enfler comme il se doit.

« J’ai plutôt bonne mémoire, oui. » Pour ça, Jo sait qu’elle ne lui sortira pas la carte du je ne sais plus trop, du je ne me souviens pas très bien – elle connaît mal la parade, n’a que faire de l’art de l’esquive : elle mord. Et si Louciane conserve d’aussi bons souvenirs qu’elle, il ne l’aura pas oublié. Le bouclier de la brune tombe, sa main va chercher la poignée et elle recule d’un pas en dévoilant le passage d’un geste leste du bras. Il retombe aussitôt, ses yeux se dérobent. En refermant la porte derrière l’agent, Josée ne s’attarde pas sur le couloir, ni même sur la carrure du policier, mais sur son salon.

Dans des instants comme ceux-là, Josée se dit qu’il aurait été pratique d’avoir un chien (heureusement, il n’y a pas assez de moments comme ceux-là pour qu’elle fasse un achat impulsif) : voilà, un gros molosse, pour qu’Howard ne se permette pas de paraître aussi à son aise, et pour que le pop-corn renversé à la grandeur du planché ait été engloutit. Car pour l’instant, c’est dans son appartement que semble prendre place la scène du crime. Parmi la nourriture renversée gît le bol vidé, le cellulaire abandonné, la télécommande propulsée. Encore quelques minutes et Truman pète réellement un câble.

Clairement, la mutante n’attendait pas de visite. Ou alors, elle ne souhaitait pas devoir attendre de visite. Empruntant le même ton solennel que Louciane, elle lâche un « vous m’avez surpris » qui n’attend pas de réponse, puis se dirige vers les armoires de la cuisine – c’est petit, ici. Tout donne sur tout. Josée prend pour acquis que le Sergent-Détective prendra place à la petite table ronde qui fait office de table à manger, flanquée là, à cheval entre la cuisinette et le petit salon aux délimitations floues. En fait, il a intérêt à poser son derrière et à ne plus bouger, à ne rien toucher. Pour s’assurer que ce sera chose faite, Josée attrape la carafe et fait couler l’eau. Mais bon, y'aurait bien qu'un flic qui pourrait préférer boire son noir corsé debout, ou penché sur ses dossiers, comme dans CSI. La mutante espère qu'Howard n'est pas caricaturé à ce point.

« Je vous fait un café ? »

Ce n’est pas une question. Ce n’est même pas particulièrement poli, ou avenant. C’est plutôt dans le registre de la menace, et son doigt s’écrase sur le petit bouton poussoir de la machine afin de faire chauffer l’élément. Josée n’a pas attendu d’accord, de mouvement – en fait, elle ne se tourne vers Howard qu’après avoir sorti deux tasses blanches. Mettre devant le fait accompli, ça aussi, c’est dans son registre. Contraindre, tièdement : et pour faire bonne mesure, un sourire sans chaleur fige ses lèvres pleines.


Kanae de Never-Utopia

feat Josée & Louciane

By the law, I call you to shut the fuck up ?

Assuré, le bonhomme. Josée devine assez tôt qu’ils sont dans une danse d’apparence plutôt que de persuasion – ça se joue dans le détail, du bout d’un frémissement de muscle à la tombée d’une tonalité de phrase coupée. Et si le flic sait faire dans la dentelle, là, c’est le gros tricot qu’il lui sort, avec ses pas marqués avec emphase sur son parquet et son corps de vieux matou qui rôde dans l’open-space. Manquerait plus qu’il pisse pour marquer son territoire. Du coin de l’œil, la mutante observe. Chaque déplacement fait dans son petit appartement multiplie les chances de contact avec les objets qui le colore. Inutile de préciser que de toutes les personnes que Josée aimerait voir contaminer l’énergie de son mobilier, Louciane se situe tout en bas de la liste, et avec une mention honorable.

Il s’appuie sur le canapé et Josée à la dérangeante impression de rajeunir, traînant avec elle les sentiments parasites d’une époque révolue. Ça remet en perspective ce qu'on laisse réellement derrière nous : peu de chose, il faut croire. Les yeux dardés avec aplomb dans ceux du flic, elle se dit qu’il va refuser ce café pour bien lui renvoyer la balle : pour chaque « monte dans la voiture » qu’il lui a balancé en essuyant un commentaire du genre « demande à ma mère si j’y suis » ou bien un air bravache qui semble toujours beaucoup trop joué sur n’importe quel visage juvénile. Mais Josée n’a plus rien de cette petite fille, si ce n’est encore quelques relents d’attitude qui se devinent dans le coin de son œil. Elle est une femme, et elle est ici chez elle – ça, elle compte bien le faire comprendre à Howard.

Il accepte le café, puis il pousse : avec des petits gâteaux… Josée le fixe encore un moment, plus durement, statique. Il va l’attendre longtemps, la réaction explosive, la répartie un peu maladroite qui se déclenche sous la piqûre, le froncement méchant des sourcils. Elle se retourne en posant ses mains à plat sur le comptoir, plaçant là ses pupilles sur les rigoles foncés qui s’écoulent dans la carafe en verre.

« Je connais déjà la fin » qu’elle dit, simplement, pour le film. Des billes de plombs flottent dans le ton léger de cette conversation. Pendant que Louciane décide non seulement de remplir sa fonction de justicier, d’emmerdeur et d’homme de ménage, Josée verse les cafés : un noir, sans sucre. Elles sont rares les occasions d’être déplaisante en se pliant exactement à la demande. Ce doit être l’acting. Elle dépose la tasse sur la table, et en soi, le son ressemble à une provocation. On ne fait pas taire les bonnes vieilles habitudes aussi facilement. L'homme parle.

« Mais tu ne dois pas recevoir beaucoup de visite, pour que quelqu'un frappant à ta porte, provoque une si vive réaction. A moins que ce ne soit le téléphone, qui te provoque tant d’émois ? »

Josée lui offre un sourire sans chaleur : elle se réfugie dans la mécanique de gestes quotidiens, de quoi lui donner la contenance qu’elle recherche, de quoi calmer toutes les considérations qui se décuplent dans sa tête, vitesse grand V. Elle plonge une cuillère dans le pot de miel, en fait fondre dans sa tasse – elle ne donne pas réellement l’impression de réfléchir à sa réponse, mais peut-être juste de se la faire désirer.

« Ne me dites pas qu’après toutes ces années, vous en êtes encore à sous-estimez l’effet que vous avez sur les gens, monsieur Howard… » Fausse flatterie, crocs dans la bouche. Josée s’assied à table en se réchauffant les mains contre la tasse. « C’est que vous êtes très convaincant – elle balaie l’air autour de son visage pour mimer sa gueule de shérif à deux balles -, n’en doutez pas. »

Et quoi encore. Ses yeux tombent sur le café noir du flic, et Josée hausse négligemment une épaule en se lissant une mèche derrière l’oreille : « Désolé, je n’ai pas de petits gâteaux… mais même si j’en avais, rien ne m’obligerait à vous en donner. »

C’est on ne peut plus clair, et ici, on ne parle pas de pâtisseries. Tu peux t'étouffer avec tes préambules d'interrogatoire à l'américaine, ou avec ton café, au choix. Josée se cale contre le dossier de sa chaise en relevant les pupilles – bravade. Quelqu’un n’a jamais aussi peu été le bienvenue à prendre un café. Et quelque part, Josée a tout de même, dans tout ce sel, quelque chose qui s'apparente à une envie qu'il reste un peu : pour voir, pour affronter, pour ce que ça lui rappelle et ce que ça ne lui rappelle pas d'avant. C'est ce que son penchant offensif de nature lui dicte, et elle s'y plie.  On ne s'élève pas sans s'appuyer sur les autres, c'est primaire, primale, et trop vrai.


Kanae de Never-Utopia

feat Josée & Louciane

By the law, I call you to shut the fuck up ?

Ce flic a de l’humour, mais c’est bien tout ce qu’il a pour lui, alors ça ne le rend pas charmant, loin de là, mais plutôt minable, que pense Josée. Mais bon, après tout, ce n’est qu’un avis - et dans ce cas-ci, il est on ne peut plus personnel. Sauf qu’elle se fiche pas mal de la basse morale qui agite ses intentions et du mépris qui lui suinte des pores comme des sueurs froides. Louciane lui donne cette sainte autorisation de le penser mauvais et, avouons-le, toujours un peu plus désaxée qu’elle, avec sa brillante comparaison entre les gâteaux trempés dans le café et les gens. Josée n’a pas étudié en psychologie (si elle l’avait fait, elle aurait du se regarder en pleine face, et ça, c’est pas dit que ça aurait donné un très bon résultat) et c’est peut-être pour ça qu’elle est prompte à se dire que l’homme devant elle est non seulement un putain de connard, mais aussi un putain de sociopathe, ce qui lui semble être un combo à la juste valeur de monsieur Howard. Il est aussi acteur, et assez caricatural pour réussir à faire flancher la jeune femme qui, lorsqu’elle le voit sortir son calepin et un stylo, roule des yeux vers les hauteurs. Sainte Marie mère de Dieu…

« Mais pour en revenir à nos moutons, connaissais-tu la victime, Javier Casal ? Parce que, pour savoir où le trouver, il faut le connaître un minimum. Peut être aviez vous les… mêmes fréquentations ? »

Cette fois, elle rit - oh, ça ne fait pas de bruit. En fait, ce n’est qu’un soubresaut qui part de sa poitrine et qui, une fois rendu aux lèvres, se doit de les déformer en un rictus pédant pour pouvoir sortir l’air vicié. Josée s’attend presque à ce que le Sergent-Détective griffonne un commentaire sur sa petite feuille quant à cette réaction, et ça, ça ne manquerait pas de lui brûler les yeux encore une fois pour qu’ils balaient le ciel à nouveau. Mais elle n’est plus une adolescente, non ? Elle se tient bien. Deux de ses ongles pianotent sur la céramique de la tasse. Tic-tic…

« Vous voulez une déclaration ? Parfait, je vais vous en faire une. »

D’une impulsion des mains sur la table, la brune se lève. Quatre pas, puis elle éteint la télévision. En revenant s’asseoir, Josée se dit qu’elle va tout expliquer ; calmement, sans rien ajouter ou retirer, parce qu’après tout, elle ne voit rien dans tout ça qui serait susceptible de l’incriminer. Elle a trouvé un cadavre et a refilé à la mama la tâche ingrate d’appeler la police. Elle est donc un témoin, rien de plus, un témoin un peu rat, c’est vrai, mais il n’existe pas de condamnation pour ça, à ce qu’elle sache. Mais quand son dos touche à nouveau le dossier et que ses yeux plongent dans ceux de Louciane, le concept ‘’Responsabilité Civile’’ éclate à l’avant de son front comme une tâche d’encre qui s’étend. En ce sens, Howard fait très bien son travail - intimidateur né. Ou alors c’est cette saloperie de calepin ; quelques bouts de papier, un silence avant la parole, et tout de suite, chaque mot à dire semble beaucoup plus lourd.

Alors oui, Josée était prête à collaborer. Mais c’est une autre salive qui lui coule sur les dents, bien bilieuse, et douce, quand sous ses cils qui s’agitent comme des ailes de papillon sa bouche commence à construire tout le contraire de ce qu’elle avait la bonne intention de bâtir.

« Vous voyez j’avais un peu bu, c’est vrai, mais notre société banalise tellement l’alcool, et comme j’étais avec des amis à moi, vraiment, je me suis cru en sécurité - pensez-vous, faut se laisser aller parfois, laisser sortir la pression, le stress du travail, c’est très dur d’être constamment à son 120 %... bah tenez, l’autre jour, il y a ce client qui est rentré - je travaille à la boutique de disques, vous savez, celle au coin de la 3ème -, et là il s’est mis à faire une scène en disant qu’on lui avait vendu un disque rayé, mais ce connard on le connait bien, ça fait deux fois qu’il vient pour se faire rembourser ce putain de disque en parfait état… la loi du consommateur mon cul. Mais vous êtes probablement d’accord avec moi pour dire qu’il y aurait quelques améliorations à apporter à notre cher système de justice… »

Elle le baratine à fond, sans gêne, les yeux grands ouverts, et le sourire naissant, un peu haineux, se cachant derrière le rebord d’une tasse de café de laquelle elle prend une grande gorgée. Mais avant de laisser l’opportunité à l’officier de répliquer d’une brillante façon - parce que Josée est toujours un peu curieuse de savoir quel genre de pique il lui sortira, ce con, il parle très bien, mais elle aussi -, elle lève brusquement sa main libre en lui faisant signe de se taire, qu’elle n’a pas fini, puis elle dépose la tasse en dodelinant un peu de la tête, du genre bon, d’accord, attendez, désolé, j’y viens…

« Peu importe, j’avais bu, et il y a ce mec, il a commencé à me faire chier avec ses dix milles questions à la con, et il me parlait de son chat qui s’était enfuis de chez lui, et comme quoi je pourrais l’aider à coller des affiches partout, mais merde, il était 3 heures du matin, alors c’était soit un malade, soit un homme complètement détruit par la disparition de son putain de chat de merde, et donc dans tous les cas, ouais, c’était un malade. Et quand je lui ai dit ‘’ bah putain, toi, t’es vraiment un grand malade ‘’, il a mis sa main sur ma cuisse et… l’a glissé sous ma jupe e-et… »

Josée cherche l’inspiration dans le regard blasé d’Howard, la bouche de plus en plus étirée en l’ombre d’un sourire requin qui ne veut pas se résorber.

« … bon mais ça c’était il y a 3 ans. J’imagine que même si je voulais porter plainte maintenant, il serait trop tard… ces enflures, ils s’en sortent tout le temps, n’est-ce pas Louciane ? »

Cette familiarité mal venue conclut d’un coup sur l’enclume leur entretien. Pour Josée, tout du moins. Son visage innocent se durcit brusquement et elle se lève à nouveau en attrapant les deux tasses pour les vider dans l’évier. Haute, elle se tourne vers le Sergent et crache, animée et de plus en plus animal, c’est vrai : « Foutez le camp de chez moi et revenez avec un mandat si vous voulez taper la discut’. Même que je préférerais une convocation au poste de police pour témoigner, ce serait plus civilisé, mais je doute que ce soit votre intention, vous qui semblez tellement convaincu de ma culpabilité. »

Dans sa main vide résonne encore l’écho d’une émotion prise dans la matériau de la tasse touchée par le Détective. C’est fort, et présent, et absolument désagréable. Josée lutte pour ne pas se masser la paume - elle veut juste qu’il débarrasse le plancher, sans rien toucher d’autre, par pitié. Un petit truc lui dit qu'elle a royalement merdé ; mais l'orgueil coriace lui maintient la tête hors de l'eau, et s'assure de laisser placarder sur son visage ce masque froid et résolu.

Kanae de Never-Utopia

feat Josée & Louciane

By the law, I call you to shut the fuck up ?

Elle a peut-être cru tenir l’avance . Cru s’en sortir aussi bêtement, cru avoir parlé suffisamment juste pour qu’on ne trouve rien à lui répliquer, rien avoir quoi la menacer ; Josée n’apprend pas très vite, c’est comme avec son frère, ou alors c’est une utopiste qui s’ignore. Il y a dans son tenir tête plus qu’un geste anodin, plus qu’une bravade enfantine. Il semble qu’elle ne résiste pas seulement face au sergent, mais qu’elle résiste pour tout le reste, pour ce que ça signifie au sens plus large et plus complet. Sauf que qui ici verra, sauf si ce n’est elle et Louciane, qu’elle a trouvé une pique bien pensée ou qu’elle a réussi à se défiler durant deux minutes de plus face aux questions du policier ? Force lui est de constater qu’un vieux réflexe de rébellion coléreuse - qui ne lui rend pas service, soyons franc - lui tient encore la tête en étau et la bouche en grippe.

« Tu veux que je revienne avec un mandat ? C’est vraiment ce que tu veux ? (Évidemment que non, pauvre bourrique.) Parce que je t’avoue que j’ai que dalle. Mais, il me suffit de déranger le bon juge. Un de ceux qui détestent les mutants. Peut être un peu plus que de raison. Puis de lui agiter sous le nez ton dossier. J’ai aucune raison pour en demander un, mais il me le signera. »

Cette allusion lui fait lentement monter la moutarde au nez - les iris brodés d’acier de la jeune femme s'assombrissent, et elle ne bouge pas, observant fixement Louciane, comme prise d’une soudaine patiente sagesse que l'imminence du danger impose. À retardement, elle comprend, voit le chemin tout tracé qui les attend mais qui lui était resté dissimulé sous l’épais feuillage de sa rancoeur. Elle le méprise, profondément, mais devine aussi en elle-même que ce mépris n’est pas spécifiquement dirigé vers le flic ; seulement il en fait les frais, comme elle fait aussi les frais de la mauvaise humeur du bonhomme. Deux rancis à la bile acide, qui tape sur tout le monde, parce que tout le Monde tape sur eux.

Louciane fait mention d’une équipe technique, cadeau venant avec un potentiel mandat, faisant gentiment pour elle le décompte du nombre de joyeux lurons qui pourraient envahir son espace personnel. Il se doute, que pense Jo avec effarement. Il ne sait pas ce que je fais, mais il se doute. Après tout, c’est assez flagrant… La jeune femme se crispe lorsque la main du sergent se pose sur un de ses précieux bibelots, et lorsqu’il éclate au sol, quelque chose qu’elle pensait être de la colère lui jaillit des tempes et du ventre ; mais ce n’est rien d’aussi amer, non. Un étrange sentiment de trahison lui prend l’estomac, couplé d’une grisaille prenante qui s’abat sur sa tête lourde. Elle fixe l’objet morcelé, le souvenir dissout à jamais, les molaires si serrées qu’elles lui rendent les gencives douloureuses.

Ça, c’est ce qui arrive quand on revient avec un mandat. Maintenant reporte cet incident à l’échelle de tout ton appartement.

Sa main s’est refermé sur le dossier de la chaise devant elle et serre férocement, autant pour la soutenir que pour se défouler l’envie de se transformer en boa constrictor. Un être détestable, détestable - puis Josée se retrouve déjà à haïr des gens qu’elle ne connaît pas encore, mais qui pourraient, potentiellement, saccager ce qui la maintient à flot. Sauf qu’elle n’est pas née victime, mais agresseuse, qu’elle pense, qu’elle aime penser, pour se donner le pouvoir qu’elle n’a pas, alors elle ne va pas s'apitoyer, même pas en pensée ; le regard sec et dur, la mutante dévisage le flic qui revient se planter de l’autre côté de la table avec l'aplomb que tous les connards ont quand ils pensent qu’ils ont raison de faire ce qu’ils font. Elle le sait bien : son frère est comme ça.

Et justement, parlant de son frère - bien qu’elle l’ai à peu près physiquement sorti de sa vie, il reste son point faible le plus laid. Buter un type et le balancer dans une poubelle, donc : « .. Ton frère en serait capable. Toi ? »

Toi ?

Avec doute, avec mépris, avec moquerie.

Josée voit rouge. Elle, oui, elle, ELLE ! Bien sûr, elle n’est pas aussi horrible que Samuel et ne le sera jamais. Ce n’est pas comme si elle n’avait pas suffisamment essayé ; mais cette défaite lui reste encore en travers de la gorge. Le flic le sent, le flic l’utilise. Il appuie sans remord sur ses vieilles faiblesses de petite fille (serait-elle encore une petite fille ? Un moment, elle doute d’elle-même). Après tout, cette comparaison entre son frère et elle manque de lui faire tourner de l’oeil tellement elle l’enrage. Josée ne voudrait pas être capable de tuer un homme, Josée voudrait seulement égaler son frère dans son ignominie, pour ne pas le laisser seul dans son horreur ou pour ne pas être laissé pour compte, derrière la violence de son aîné qui a toujours pris trop de place. Prosté quelque part à cheval entre d’anciennes chimères et un enjeu encore très présent, le brune prend à peine conscience de Louciane qui bouge, croise ses bras sur son torse, s’assouplit très légèrement…

Mais il a raison.

Tout le monde a toujours raison, de toute façon, et c’est pour ça que Josée doit absolument s’empresser de tous leur donner tort. Le sergent évoque sa position, la sienne et celle de tous les autres mutants, et il a raison une fois de plus. Il évoque sa mère, aussi, et il a raison, encore. Josée est livide. Ses yeux fixent un point sous le menton du flic. Elle a l’impression d’entendre à nouveau, dans le silence qui retombe, l’éclatement du bibelot de verre sur son parquet. Quand elle ouvre la bouche - sans relever les yeux, vaincue mais tout de même obstinément solide sur ses pieds et dans le ton de sa voix qui se contrôle -, sa langue est pâteuse, mais son discours limpide. Ce ne sera pas la première fois qu’elle se livre à Louciane.

Quand elle avait 13 ans, ils y ont déjà passé plus de 25 minutes jusqu’à ce qu’elle arrête de faire le bouclier de son frère et qu’elle avoue partiellement la faute qui n’était pas la sienne, mais celle de Samuel. Elle se demande si le flic s’en souvient; du poids qu’il lui avait retiré des épaules, même avec sa mine sévère, avant de la laisser seule avec son honteux sentiment de déloyauté. Ou peut-être est-elle trop clémente de prêter à Louciane une telle sensibilité des autres. Non, probablement n’a-t-il pas réalisé, et encore une fois Josée a raison d’être en colère et de sentir qu’elle a toujours été seule avec ses misères depuis que son père est mort. C’est plus simple ainsi.

« Il s’appelle Javier, il a 24 ans. » Josée ne se sent pas de laisser partir la mémoire d’autres macabés aujourd’hui. « C’est sa mère qui m’a demandé de le retrouver, ça faisait quelques jours qu’il n’avait pas donné de nouvelles… elle avait raison de s’inquiéter, les mères ont vraiment le flair pour ce genre de choses. »

Ça la désole et la débecte profondément, elle ne cherche pas à le cacher. Doucement, elle lâche le dossier de la chaise et repose le bas de son dos contre le rebord du comptoir de cuisine en croisant ses bras sur sa poitrine.

« La mère du type, c’est une connaissance de ma mère à moi, c’est tout, du travail je crois, c’est comme ça qu’on est entré en contact. Je suis allé chez elle et j’ai commencé mes recherches de là, j’ai essayé de… remonter le fil des dernières heures, pour savoir où il était allé. »

Évasive, elle l’est. Mais ses yeux sont remontés dans ceux du flic et laisse entrevoir qu’elle n’épargne aucune information importante à l’enquête. Ce qu’elle tente de préserver, c’est la pudeur de son esprit, les mécanismes de sa mutation. Ça, ce n’est en rien une chose qui concerne Louciane. Un peu plus sèchement, elle avance : « Je ne sais même pas comment il est mort ! Tout ce que j’ai fait, c’est de réussir à trouver par où il s’était tiré, puis où il avait échoué pour la dernière fois ; j’ai même pas réussi à savoir qui l’avait jeté dans cette benne, et je suis bien contente de n’avoir rien vu, pour être tout à fait honnête. »

Mais il manque juste un tout petit bout à la courte histoire, assez peu incroyable et très décevante il faut l’avouer, après tout le mystère l’ayant entouré. Le visage de Josée bifurque vers la fenêtre, et sa main monte sur son biceps pour se tenir plus fermement. D’un coup, elle s’en fiche bien de raconter ça à Louciane ou à quelqu’un d’autre ; faut qu’elle le dise, c’est tout. Sinon ça va lui rester dans la matière grise, et ce n’est pas quelque chose qu’il est plaisant de revisiter en rêve parce qu’on a omis de s’en débarrasser durant le jour.

« Je crois avoir ressenti comment il est… avoir ressenti ce que lui a ressenti, en mourant. Ne le dites pas à sa mère, mais ça n’a pas été sans douleur. Il n’était pas encore mort quand on l’a mis dans cette benne, d’accord… ? C’était comme être très malade, gangrené de partout à l’intérieur par quelque chose de très violent, une maladie, ou un poison, pas de la drogue ou de l’alcool, je n’arrive pas vraiment à l’expliquer… Ça se corrodait dans les veines comme s’il avait soudain été fait de métal. »

Elle s’arrête là, ravalant dans une lente déglutition des descriptions de plus en plus floues lui venant à l’esprit ; pour fuir le souvenir des sensations, il est vrai, mais aussi parce que Josée ne voit pas l’intérêt de se lancer en figures de style pour parler de ressentis quand ce sont les faits qui compte. De plus, elle sent que la mort n’a pas besoin d’autant de fioritures - elle est seulement laide et définitive, elle ne veut plus en parler. D’une impulsion qui mange d’énergie, la jeune femme décolle ses reins du comptoir et va s’accroupir au pied de la bibliothèque pour ramasser les fragments du bibelot. Elle n’a pas su cacher sa perte, aussi ne sent-elle pas qu’elle doive faire semblant de se foutre du sort de ses babioles. Louciane a plus de flair qu’un cleb, mais ce n’est pas faute d’avoir essayé de lui tenir tête. En posant ses doigts sur un morceau de porcelaine, Josée s’attend à entendre s’élever la voix grave de l’agent qui lui demande plus amples explications, ou qui la pousse, dans un sens ou dans l’autre, à corriger son tir. Mais c’est une image qui l’agresse, brutale, explosant sur ses rétines comme une encre opaque. La mutante sent toujours le fragment du bibelot dans sa main, son seul lien tangible avec sa réalité, mais ses yeux ont été remplacés par ceux d’un homme qui vient de s’arrête sur le pas de la porte de sa maison. Elle est debout, voit une femme et une fillette tournant brusquement leur tête vers elle, puis elle la sent ; l’émotion rugueuse aux contours troubles, une colère et une peur atroce qui se râpe sur les confins d’une raison qui s’émousse, d’un amour, d’un devoir familial, d’un secret si lourd qu’il menace, durant une seconde, de les emmener tous les trois plus bas qu’eux-même.

Josée bouge le bras. Dans l’instant présent et dans le souvenir. Mais dans le rêve, la sensation tiède de la porcelaine est remplacée par l’effleurement d’une crosse froide en métal. Ça hésite, ça se déchire, et tout semble ralentir, comme une masse lancée à toute allure qui percute l’eau et qui s’enfonce, d’abord rapidement, puis qui décélère jusqu’à donner l’impression de ne plus du tout bouger. Josée émerge avec autant de violence qu’elle est rentrée dans le souvenir, bien que ça ne fasse ni bruit ni geste. Elle laisse simplement tomber le fragment sur le sol avec un frisson d’effroi, muette, si bien qu’on est en droit de se demander si la porcelaine ne vient pas de devenir aussi chaude qu’une braise sortie du feu comme par enchantement.

La mutante n’a pas besoin qu’on lui explique quoi que ce soit - pas besoin de précision des noms, de la date, de l’heure ; elle a vu le souvenir autant qu’elle l’a vécu. Elle était Louciane, elle a surpris son enfant et sa mère user de pouvoirs insoupçonnés, elle savait ce que c'était, elle savait ce qu'elle devait faire, ce qu'elle n'a pas fait, c’était avant l’annonce des mutants.

C’était avant l’annonce des mutants.

Josée se sent désincarnée - la présence du policier dans son appartement semble plus réelle et souffrante que la sienne. Très prudemment, la jeune femme étire à nouveau la main et ramasse un deuxième morceau, puis un troisième, et un quatrième, en silence, les plaçant dans sa paume ouverte, incapable de regarder en face la réaction de Louciane. A-t-il compris ? Coupable, troublée, la mutante se sent aussi transparente que l’agent a pu l’être pour elle, et contre sa volonté. La bouche sèche, elle finit par dire à mi-voix : « Tu as la meilleure place. »

Elle s’est arrêtée de ramasser, mais continue de fixer l’étendue des dégâts. Ce n’est rien comparé à ce qui s’en vient.

« Quand tout ça va commencer - et on ne sait pas exactement de quoi elle parle, mais on devine qu’il s’agit de leur société fragilisé, des nouveaux juifs, voilà -, toi, tu pourras choisir. Choisir qui sont les gentils, qui sont les méchants… Tu seras du côté que tu le monde voudra être, le côté qui désigne, pas le côté qui subit.  »

C’est assez simple, et on pourrait aussi croire qu’elle fait allusion à son rang dans les forces de l’ordre. Mais ce n’est évidemment pas à cela qu’elle fait allusion. Josée relève la tête et le dévisage, toute animosité envolée - les mots restent pourtant tranchants dans sa bouche, ses paroles semblent empreintes d’une grande fatigue.

« J’espère que tu feras le bon choix. »

Tu l’as fait, une fois.

Je le sais, je l’ai vu.

Puis ses doigts retournent grappiller ici et là les derniers morceaux de porcelaine qui jonchent le sol, et bientôt, il ne reste plus aucune trace du drame, mais ce n’est pas pour autant qu’ils vont l’oublier.

Kanae de Never-Utopia